Síndrome da pequenez

Hoje, li Neruda. Poemas que me deixaram encantada e pequena, como um pássaro que suspira por céus aos quais nunca voará. “No solo es seda lo que escribo: que el verso mío sea vivo”. É essa vida que quero, de mares, ares e jardins que se espalham em meus versos. Mas como ousar querer diante de tantos que já fizeram? Diante das estátuas dos grandes que me desprezam com olhos frios? Pablo, você é grande – inútil dizê-lo. Sua poesia me sacia e me desafia. Durante um mísero segundo, ousei sonhar com meus próprios escritos quando olhei pelas janelas de Valparaíso. Durante um mísero segundo, compartilhei sua inspiração. Ousei tanto? “Perdidas palabras locas”. Comparar é diminuir. Mais vale escrever.

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Síndrome da partida

Meu amor, a vida está lá fora. Por mais que me encantem seus abraços, seus olhos, a vida está lá fora me chamando. O tempo nos passa, e eu sinto que devo partir. Não te quero menos, não entenda errado - são os ares que me levam. Preste atenção, querido, que eles já vêm. Se fico aqui, morro de saudades de tudo o que poderia ter sido. Eu parto porque você já faz parte de mim, e eu não caibo mais aqui com todo o amor que recebi. Não chore e não me espere. Levo, comigo, você, meu bem, a vida está lá fora.

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Síndrome do escritor

E se você resolvesse escrever o que você quisesse, palavras do mundo inteiro, o que você escreveria? O que há de tão urgente em você que precisa ser esparramado em linhas e entrelinhas? Eu não sei o que escreveria, não sei o que preciso e nem o que me falta. Não me faltam palavras, isso é certo. Elas estão aqui, mas, justamente, não querem sair. Afinal, sair para quê? O que há por aí que seja tão mais atrativo que aqui dentro? A verdade é que, dentro de mim, minhas palavras se reconhecem, mas pouco importam se não criam significados para você. Minhas palavras precisam de pessoas. O que há em você que precise de palavras? O que há em mim para compreender você? E se eu pudesse escrever todas as palavras que existem em você? Quisera eu poder te escrever.

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